Del enjundioso libro Crónicas de San Cristóbal, de la autoría del Dr. Ramón Puello Báez, relevante personaje de nuestro pueblo, escojo el tema que trae mayor disparidad de criterio entre pensadores y opinantes locales, con respecto a una decisión realizada en su lugar natal por el Generalísimo Rafael Trujillo Molina.

Ésta fue: La adquisición por compra de una gran cantidad de predios agrícolas por parte de éste para extender y conformar sus haciendas agropecuarias en San Cristóbal, y ampliar el casco urbano de la ciudad.

Dicha decisión es abordada en la citada obra por el autor como “despojo” y también las estigmatiza llamándole “infeliz”, cuando para mí es todo lo contrario.

En la página 449, su único párrafo reza así: “Algunos sancristobalenses estudiosos de la sociología local, son de opinión que Trujillo cometió un error histórico gravísimo, al despojar a las principales familias de la ciudad de sus posesiones agrícolas, porque ese proceso tronchó el posible desarrollo de una clase de propietarios productores agropecuarios, con buenas haciendas y una gran riqueza agrícola y ganadera que hubiesen constituido hoy los grandes capitales sancristobalenses nativos que hubieran sido la base de nuestro desarrollo”. 

Amable lector: Todo esto de que nos habla Ramoncito sólo nos sabe a poesía, a irrealidad, porque ¿de cual desarrollo habla dicho autor y qué grandes beneficios reportaban esas haciendas y dónde estuvo la gran riqueza ganadera? Si cuando se hizo el acto principal para la primera reelección presidencial del Jefe, efectuado en S.C. en 1934, el gobernante quedó muy avergonzado ante los delegados nacionales, público en general e invitados internacionales, cuando todos vieron a los sancristoberos descalzos, enfermos, mal presentados y desmirriados.

El cronista, nos habla en éste y otros párrafos de “posible desarrollo”, y yo les digo: “Nuestros agricultores poseían estas tierras por lo menos desde el año 1824, cuando el presidente Boyer durante la ocupación haitiana realizó asentamientos agrarios en todos los poblados alrededor de la ciudad de Santo Domingo. Igual que en S.C., los hizo también en: Villa Mella, Manoguayabo, Guerra, Higüero, La Victoria, Monte Plata, Guanuma, etc. Y ahora le pregunto al autor del libro: “Ramoncito ¿son hoy estos poblados donde a nadie “despojaron” de sus terrenos más adelantados o de mayor progreso que San Cristóbal”? 

Hasta 1930, la villa agrícola o aldea rural que fue S.C. no tenía escuelas establecidas con carácter oficial, por tanto no contábamos con estudiantes de nivel secundario y mucho menos universitario. Entonces, ¿de cual riqueza o desarrollo nos habla Puello, si mi padre y hermanos para hacerse bachilleres tuvieron que emigrar a la capital?

Cada vez que la Universidad celebraba un acto de investidura y se le llevaba la primera invitación al Jefe con el respectivo listado de estudiantes a graduar, éste siempre preguntó: “¿Hay algún sancristobero en esta lista? Al contestársele que ninguno, entonces se mordía los labios y humillado bajaba la cabeza. Por ello, cuando se creó la enseñanza a nivel secundario en nuestra ciudad, todo joven investido que ingresaba a la Universidad recibía del gobierno un incentivo económico para cubrir sus necesidades básicas.

ULTIMA ANECDOTA

Una última anécdota y al final una consideración conceptual. Al término de la Segunda Guerra Mundial el gobierno del Generalísimo llevó a realización en su pueblo natal un vasto plan de construcción de obras públicas que incluyó numerosas viviendas. Cuando estas modernas casas estuvieron terminadas el gobernante opinó frente a autoridades y amistades que entregaría éstas a las personas en S.C. que en su juventud fueron amigas y familiares de sus padres y de él mismo.

El señor Modesto Díaz Quezada, presidente del Partido Dominicano a nivel Nacional y por demás sancristobero, le hizo la siguiente observación: “jefe, el sancristobero socialmente es muy atrasado, si usted les entrega estas casas a esos viejos de S.C. meterán en los patios pocilgas de puercos, jaulas de gallos, burros y andullos de tabaco. Y siguió diciendo: ¿por qué mejor Ud. no les entrega estas viviendas a los hijos de esos amigos, que en sus gobiernos han adquirido mejores costumbres que sus padres?”. Y así ocurrió.

El Generalísimo nunca quiso, como he dicho en alguna narración anterior, que los jóvenes de S.C heredaran las costumbres medievales de sus padres y ancestros, del cultivo del minifundio para sobrevivencia; del cambalache; las recuas de animales; el andar descalzo y les obligó, por diversos medios, a que ingresaran a la Universidad, al Ejército, a la Administración Pública, las Bellas Artes, la Industria y la Diplomacia.

Hizo lo que tenía que hacer: Introdujo a San Cristóbal dentro del concepto del Estado moderno. Entre estos jóvenes estuvimos el autor de las mencionadas crónicas y quien esto escribe.

JPM

Estas navidades vienen cargadas de programas sociales que aligerarían la carga inmemorial de los de abajo, de los que con su voto siempre han colocado y quitado gobiernos, aunque dicen algunos que esa función es en realidad de los empresarios.

Bono navideño, Pinta tu barrio, Ruta de la esperanza y una agenda de actividades tendentes a hacerle estos días más agradables a la gente más vulnerada y empobrecida. Todo luce y suena enternecedor. Amén de que en esta época la sensibilidad está ahí, a flor de piel. Pero… sí, siempre hay un inoportuno pero.

Cuando comparamos la cantidad de tarjetas de 1, 500 pesos (un millón 700 mil)  y la de galones de pintura  a suministrar (40 mil) con la amplia, ostentosa publicidad y con los actos de entrega organizados con tanto aparataje, queda un desbalance que empaña la acción.

Para entregar la tarjeta, cada institución estatal hace una celebración que implica gastos y que anuncia con bombos y platillos.

¿Cuánto dinero fue destinado a promover esas dotaciones? ¿De verdad es necesaria esa campaña mediática? ¿No bastaba con usar las vías que tiene a su disposición el Gobierno? ¿Había que sacar a esas personas en esos anuncios, mostrar sus rostros como recibidores de ese beneficio, que pagan cada vez que acuden al colmado?

Las políticas públicas deben ser despojadas de esa parafernalia, de ese aparataje que engrandece a los funcionarios, que los coloca como los grandes benefactores de los ciudadanos cuyos recursos manejan y les dejan caer migajas.

Solo resta esperar que al menos esos aportes lleguen a los que sí los necesitan y que las autoridades eviten así los reclamos del año pasado, porque es de mal gusto dar motivo a esos señalamientos y claro, escucharlos.

Acostumbrados estamos, gestión tras gestión gubernamental, partido, tras partido en el poder, a hojear un libro con estilo diferente en cada edición pero fondo idéntico.

¿Con qué vendrán los que sucedan a estas autoridades?

of-am

POR PABLO GOMEZ BORBON

Quien salva una vida salva un mundo, dice el Talmud, Miriam. Te juro que hubiera dado todo por salvar el tuyo, por transformarte en una madre tangible, besable, abrazable, a quien tus hijos pudieran llamar mamá o – mejor – mami en lugar de Miriam, como se llama a una mujer apenas conocida o – peor – a una desconocida cabal. Hubiera querido que, en lugar de que entonces fumaras los cigarrillos de la angustia viendo caer la nieve sobre las calles de Ixelles, fumaras ahora, por placer, viendo caer los aguaceros sobre las calles de San Miguel.  Pero me fue imposible, Miriam, llegué muy tarde y no pude evitar que terminaras entonces convertida solo en una mentira, solo en un recorte de las páginas policiales, solo en un crimen sin castigo o un cuadro en la pared de la sala de tu casa. Pero nunca es tarde.

Tu historia me perturbó desde que la oí, hace muchos años, y estuvo flotando en mi conciencia desde entonces. Tuve que esperar otros tantos para encontrar, para domeñar las palabras que quería usar para contarla. Pero tu vida fue un rompecabezas – o quizás un rompecorazones – del cual faltan casi todas las piezas. Con las que encontré traté de reconstruirte, como hizo Ellroy con la Dalia Negra. Solo que en tu caso, no imaginé tu tristeza: me limité a revelarla.

Los libros se escriben para exorcizar fantasmas, para  expulsar obsesiones; obsesiones que, en tu caso, Miriam, fueron invadiendo mi vida con un vigor cada vez más vehemente. Me sorprendí pensando en ti en medio de cenas y conversaciones, en medio de sesiones de cine y de reuniones. Cuando empezaste a aparecer en mis sueños supe que era imprescindible terminar pronto “Morir en Bruselas”: me convertí en un potro bravío que se fatigaba inútilmente tratando de sacudirme tu dolor, en un mastín hastiado de no cazar a los que te mataron vil e insistentemente.

Miriam, quise enfrentar a los que te cosificaron en nombre de ideologías que luego traicionaron, de ideologías de las que muchos no comprendieron ni una iota. Quise enfrentar a los que desoyeron tus lamentos, a los que desconocieron tu condición de madre, de hermana, de hija y de mujer; a los que te redujeron a la condición de viuda de un revolucionario que no hubiera permitido tu destino. Quise enfrentar a los que te convirtieron en un instrumento para saciar sus lujurias. Quise enfrentar a los que, sacrificándote como Anderssen hizo con su reina, inmortalizaron solo su infamia.

Quise enfrentar a los que te secuestraron, te torturaron, te violaron, te estrangularon, te despezaron, y te dejaron en las aceras de Bruselas, como se dejan los sacos de inmundicias y a los que, medio siglo después, me acusaron de victimizarte, a ti Miriam, que no pudiste ser más víctima. Quise enfrentar a los que, a pesar de codiciar tu belleza y tus volutas, te acusaron de Eva rijosa, de Jezabel lúbrica, de Mesalina lasciva. Quise enfrentar a los que te mataron porque te entregaste a quien querías y  porque no te entregaste a quien no querías.

Quise enfrentar a los que votaron tu muerte a escondidas, a los que, ocultos bajo nombres falsos, se mueren ahora de miedo en Estocolmo, en Nueva York y en Gotemburgo. Quise enfrentar a los que  en Santo Domingo se camuflan bajo dudosas famas de héroes, a los que alegaron que los barrotes les impidieron salvarte; a los mismos que, sin embargo, enviaron desde detrás de los mismos barrotes ceremoniosos comunicados en los que profanaban alevosamente tu memoria. Quise enfrentar a los que, por conveniencia, para justificar tu asesinato, para lavar complicidades y culpas, insisten todavía en acusarte de un crimen que no cometiste.

Quise enfrentarlos. La justeza de mi combate pudo contrarrestar, un poco, la zozobra de saber que enfrentaba asesinos: como Pierre Mertens, me preguntaba, a veces, en qué maletas me encontrarían, Miriam, mañana. Quise enfrentarlos,  pero huyeron como gallinas.

Poco importa: a lo mejor nos encontraremos en el Infierno.

Poco importa. Fue fructuoso mi esfuerzo: frustré los planes de los que, durante mucho tiempo, quisieron matarte después de muerta. Probé tu inocencia, Miriam, y eso es lo que importa. Mi esfuerzo fue también satisfactorio: recibí como pago el agradecimiento de tu hijo – de quien estarías tan orgullosa – y de tu hermana – la que no pudo arrancarte de las garras de tus secuestradores – por haber limpiado tu nombre. Recibí el agradecimiento de la viuda de tu hijo Reinaldo, quien a los nueve años tuvo que sufrir el desalmado martirio a que te sometieron unos criminales disfrazados de idealistas; recibí su agradecimiento por haber logrado la meta que él, su esposo, tu hijo, no pudo alcanzar en su vida, tronchada por los sufrimientos: que prevaleciera la verdad sobre ti.

He conseguido mi fin, Miriam, y ahora debo pasar a otras cosas. Es hora de anestesiar el dolor que siento por tu asesinato. Es hora de anestesiar el desprecio que siento por tus verdugos. Lo asumo, porque sería indecente no sentir desprecio ante los cobardes y los asesinos. Pero el desprecio, aunque justo, puede llegar a envenenar el alma. Ya responderán ellos por  sus actos. Ante Dios o ante la Historia o ante sus conciencias, si las tienen: poco importa.

No te olvidaré, Miriam. Será imposible olvidarte cuando atraviese la avenida Bel Air bajo la lluvia, cuando camine por la calle Americana en medio del bullicio de los bares o cuando, mirando las aguas calmas de los estanques de Ixelles, me pregunte, a mi pesar, en cuál recodo arrojaron tu cabeza, tu rostro extraviado que surge en filigrana de esos paisajes oscuros que recorro, al igual que Paul Sanchotte, como en cámara lenta.

El 11 de diciembre próximo, para el quincuagésimo aniversario de tu muerte, colocaré, frente a la estatua de una muchacha desnuda y triste,  seguramente bajo la lluvia, una corona de flores, como punto final al crimen de los asesinos y a la calumnia de los cobardes, como punto final a mi dolor y a tu olvido.

gomezborbon@gmail.com

JPM