Trump elige a Susie Wiles como jefa del gabinete en Casa Blanca
Abinader entrega muelles en Río San Juan y Cabrera para la pesca
Primer Ministro Haití seguirá en Puerto Rico, su futuro es incierto
Delcy Rodríguez anuncia ley de amnistía para presos políticos
Rusia: Maduro fue «traicionado» por altos cargos de Venezuela
EEUU da un ultimátum a Irán para alcanzar acuerdo nuclear
Cuba califica de fascista nueva medida de EE.UU. en su contra
Dice Cuba no podrá sobrevivir tras nuevas sanciones de EEUU
Venezuela rechaza amenazas a quienes comercien con Cuba
Fallece a los 76 años dirigente del PRM Ramón Alburquerque
La clase política dominicana lamenta muerte Alburquerque
Tribunal rechaza pedido de un nuevo peritaje discoteca Jet Set
Operadores Corredor Núñez de Cáceres emplazan al Intrant
Sin poesía y sin poetas
En el album familiar de las bellas artes, la poesía es prima hermana de la pintura, hermana gemela de la música, hija de la magia de la escultura, desconocedora del odio, novia del ensueño y honra del desinterés.
Si no hubiera poetas, los ejércitos se convertirían en invasiones de abejas en busca de castrar los panales de las mieles del enemigo, pero existe la poesía, como existe la daga del amor y el fiel de la balanza.
Si no fuera por el privilegio de la desintegración del verbo, el mal no tuviera reparos, pero goza de tal poder la poesía, que reina en el gobierno de la belleza y en la voracidad de las palabras, se convierte en eco.
Qué sería sin poetas el silencio del desierto, las dunas se quedarían sin voz, los lagartos sin color, el viento sin actitud, el arpa del verbo sin resonancia.
A falta de ruidos que se convirtieran en música, del ritmo de la vida, las apariciones, las adivinanzas, el presagio, fuéramos números que el poder del gobierno no sólo controlaría, sino ejecutaría en la aritmética de la suma y la resta.
Por estas calles de perros sin dueños, de gatos sin rumbo, florecen los mangos, por estos pasadizos de ecos y emanaciones, los poetas se ocultan.
Como si no hubiera caminos, como si no existieran las sombras, los poetas siempre se han ocultado, del zas de la injusticia y del espanto del olvido.
Por estos albores de la bondad, aún las mariposas se posan en los charcos que fabrican los cascos de los burros cuando se desposita la lluvia.
Las alas de los poetas se parecen a las alas del aura, a la navegación guiada por el ritmo del viento, sin más timonel que la palabra y sin más rumbo que navegar hacia los confines de la gloria.
Si no existiera la poesía, si no hubiera poetas, la Tierra fuera un abismo sin fondo ni fin, ni circunstancias ni consecuencias, sino las relativas a los estruendos y las catástrofes.
Como regalo del universo, surgió la palabra antes de que surgieran las imágenes, llámese Dios o llámese arte.
Sin poesía y sin poetas la vida no sería como le conocemos, el ruido gobernaría en nuestros predios, las flores no sorprenderían a las mañanas, los mercaderes nos venderían el alma al diablo.
JPM
